Jim Haller zog sich den Hut tief in die Stirn und bedachte seinen Nebenmann mit einem prüfenden Blick. "Bist du bereit, Sonny?" "Klar." Beinahe zärtlich strich Matt Stokes über den Lauf seiner Winchester. "Kann's kaum erwarten, das gute Stück endlich zu benutzen." Die beiden Banditen lagen hinter einem Mesquitegestrüpp, ganz nahe am Overland Trail. Sie lauerten auf die Kutsche, die sie von einem Hügel erspäht hatten. Der Wagen fuhr ohne Eskorte. Das war die Gelegenheit. Von ihrem letzten Fischzug war nur noch eine Handvoll Dollars übrig. Schmaläugig spähte Haller zu der Staubwolke hinüber, die langsam auf sie zukam. "Wir schießen nur, wenn es brenzlig wird. Keine linken Dinger, okay?" "Mal sehen", raunte Stokes und spuckte in den Sand.
