Mary schaute auf ihren Garten und seufzte. Sie starrte die vertrockneten und welken Blätter der ehemaligen Blumen an und berührte ihren Bauch. Das Äußere war genauso unfruchtbar wie ihr Inneres. Sie warf einen letzten heimlichen Blick auf den düsteren Zerfall und ging wieder ins Haus hinein. Im Arbeitszimmer brannte noch Licht, das Anzeichen eines bis in die Nacht Arbeitenden, obwohl es schon spät war. Der Arbeitende war Marys Ehemann, der am Malen war...